Отражения.

 Я вышел на балкон. Словно вырвался. Изгиб улицы, уходящей вдаль справа и слева,  Круглая площадь впереди и от неё прямая дорога к морю. Невысокие частные дома утопают в зелени и не загромождают горизонт. А там, хоть оно и не видно, там море. Это можно  угадать по цвету неба в той стороне. Люди, выросшие неподалёку от моря, всегда безошибочно угадывают где оно. Не только небо отражается в море, но и море отражается в небе. 

Я люблю мой балкон. Масса проектов , рациональных или сумасшедших перебирал я в своем мозгу, пока искал вариант  его пристройки. Но однажды я увидел балкончик, в  старом квартале.  Именно тот, мой..

Дом подлежал сносу и там уже никто не жил. Горы выброшенного хлама лежали около входа. Но меня это не остановило. Испытывая стыд и понимая паталогию ситуации, я все же переборол себя и поднялся по захламленной лестнице на последний этаж. Двери все нараспашку. Пара котов,  прятавшихся за картонной коробкой,  с визгом   и шипением метнулись  прочь.

Вот и вышел я на заветный балкон. Дощатый пол. Как на палубе корабля. Как же это не доходило до меня прежде? Как мне надоели полы, выложенные плиткой. 

Вот оно продолжение дома.  Деревянное, словно проросшее сквозь толстые стены наружу.. Всё остальное- и решетчатая ограда, и потертые деревянные брусья ограждения, и листва огромного эвкалипта, точнее  часть его кроны , проникшей на территорию балкона, только добавляли теплоту.

Словно дерево прознало, что жильцы съехали и теперь можно ветвям опереться на соседа. А может это прощальное обьятие? Тёплый свет солнца проникал сквозь листья. Путался в них  и соскальзывая,  отражался на потертом настиле балкона.

Дом, даже если его покинул человек,  продолжает жить. Он отдаёт оставленное тепло.  Или отражает. И дерево это чувствует. С грустью склоняясь...

В чем секрет? !    Дом покинут. Но балкон все ещё живёт.  Может потому,  что он выходит за грань стен?  А там целый мир,  с которым ему предстоит прощаться?  Он живёт ещё и  всё с той с же  тенью  дерева, и с  той же парой детских поношенных  сандалий,  оствленных в углу. Стопкой покинутых книг, горестно  уткнувшихся в  стену...

Всё остальное лишнее. И уже не отражает ничего. Глазницы окон уже в полутьме.

Мой пристроенный балкон покрыт палубной доской. Длина его не более 7 метров, ширина метра два.

Белая решётка, белый камень, белая стена, белый навес над ним. Я обожаю этот цвет . Рядом с ним всё может показаться обьемным.

Как белый, так и чёрный ,- эти цвета очень оттеняют, отражают главное, гасят неглавное.  Они как ладонь, держащая предметы.

Словно предлагают:-Посмотри.  Только посмотри , ты многое  заметишь.

На  каменном приступе разбросаны разноцветные фонарики. Самые простые, которые заряжается от света дня.

Китайцы очень большие мастера. Придумали чудо.  Ночью возвращается свет дня.

Жена  вышла на балкон и накрыла меня пледом. Видно, что сериал, который она смотрит с большим увлечением, закончился.

Или началась реклама. Так, примерно раз в 45 минут мы общаемся.

- הכל בסדר?  -Всё в порядке?

הכל מצויין...- Все Прекрасно!

Треть моего балкона не покрыта навесом. Так я задумал.. Чтобы часть его принадлежала и свету солнца и дождю и ветру.

В шесть утра в этом уголке начинается жизнь. Прилетает парочка майн. Такие немного хищные чёрные птички с жёлтым клювом. 

Широко раставив лапки,   как хозяева в своём  доме, они перетаптываются на перилах и поют на разные голоса.

Говорят люди, что у них нет своего пения. Они просто копируют других птиц.

То кудахчут словно куры, то  воркуют как голуби,  то свистят не хуже соловьёв.

Мне они нравятся тем, что они храбрые и  всегда в паре. Бесстрашные чужаки. Их родина Египет. Но святая земля им тоже нравится. 

С ночи выкладываю им семечки или овсяные хлопья на каменном приступе.  Пусть  позавтракают утром.

А сейчас приближается ночь. Идёт тёплый  дождь,  сея  тяжёлые капли.  Зима в Израиле.. Рождество.

Земля, иссушенная солнцем затихла. Дождь утоляет её жажду.

Горят разноцветные китайские фонарики, отражая свой свет в луже. В той открытой части балкона образовалась лужа.

Легкая рябь на её поверхности  заставляет отражения мигать. Так же и лужи внизу.

Вся широкая улица подо мной напоминает   светящуюся , искрящуюся ленту.

Редкая машина, проезжая по ней, будоражит поток.

И отражения света сполохами проходят по белым стенам соседних домов.

Все отражается. Рано или поздно - всё  отражается. Но видишь ли ты отражения?

Что за день или человек, которые не оставляет отражений?   Или табло часов,  показывающее  00:00?

Полное отражение нулей, то есть пустоты. Что это?

Конец? Начало? Или их равенство?